陈勇臻

母亲有个野小子，他在黄土地上成长，骨子里是西北风沙的粗犷，血液里奔腾着黄河的生息。

母亲有个野小子，一如她院里的沙枣树，在干涸的土地上舒展着苍绿的枝条，在春末夏初的季节簇拥起坠落尘世的繁星，在层层叠叠的叶间呼唤自由，让无拘的馥郁侵入山间的劲风。母亲知道，山是拦不住风的，她的野小子终将有一天会溜到山的那边，去见她不曾见过的，去感受她不曾感受的；母亲知道，雏鹰只有飞出巢穴才会长大，只有在天黑前跨越重山的阻隔、学会在苍穹中孤独地翱翔才算成熟；母亲还知道，奔向天际的马不要总想回头，不要贪恋昔日的温暖，这里此后只是驰骋万里最坚实的后方，因为这里永远有一棵只属于野小子的沙枣树……

母亲的野小子是山顶燃起的篝火，向着骄阳的炽热呼唤，在腾起的热浪中跳跃，沿着浩渺的星空向上攀登，翻涌着去触摸那深邃背后的深邃。母亲告诉她的野小子，去燃烧吧，去热烈吧，她会是这篝火永恒的柴薪，她说即使痛苦也不要麻木，她说九州洒落的月光便是此后一路上下求索的漫漫。

母亲知道很多、很多，关于她自己，关于她的野小子。野小子延续着她的昨天和明天。母亲看老了这黄土，这黄土也看老了她，她洒下的麦种年复一年地发芽、成长、抽穗、结实，她哺育的野小子也像这麦子一样昂扬起来。直到有一天，她发现自己矮了下去，直到她想看到山那边飞回的雄鹰，想听到由远及近的踏马之声，直到她的野小子也有了自己的野小子，母亲仿佛又嗅到了那些年温暖了记忆的沙枣花香萦绕鼻尖，她知道她的野小子回来了，因为这里有棵沙枣树——只属于她的野小子。